Тот редкий случай...

...когда меня попросили написать что-то под определенную мелодию.
Как я раньше уже говорил - каждый рассказ, каждая сказка у меня пишется под совершенно определенную мелодию в голове.
И, пожалуй, стоит сделать традиционной едакую "угадай мелодию". Угадавший музыку к Неправильному херувиму получит персональную сказку. Срок для угадывания - пожалуй, до вечера вторника.

А пока - небольшой такой рассказ. Под фокстрот.
------------------------
Дурацкие небоскребы, дурацкий город. Он мне никогда не нравился. Охх. Пам-пам-парааам. Вот же привязалось. Скоро, совсем скоро нам не надо будет прятаться – но и основная статья доходов тоже пойдет к чорту. Что-то надо придумать. Пам-пам-парааам. Ноги сами начали пристукивать в такт крутящейся в голове мелодии. Плевать на лужи, на грязные брызги, немедленно заляпавшие бежевые гамаши и покрывшие неряшливыми оспинами лак штиблет. Пам-пам-парааам. Это чужой город. Наверное, я зря сюда приехал – подумать только – десять лет тому назад. А, впрочем, тогда я был молод, самонадеян и – смешно сказать – поверил в Американскую Мечту. И, наверное, в чем-то я оказался прав. Мои старые знакомые, оставшиеся в Европе, по-прежнему водили такси, служили швейцарами, работали фотографами – а я тут по лужам шлепаю. В лаковых. Пам-пам-парааам. Чудный фокстрот.
- Саша, вы?
Я медленно, очень медленно поднял голову. Так не бывает. Другой город, другая страна, другие люди, другая жизнь.
- Элен, вы по-прежнему обворожительны.
( Эпатируя местных эмансипэ... )